Tantos sueños en el aire.

Te amo por ceja, por cabello, te debato en corredores  blanquísimos donde se juegan las fuentes de la luz,  te discuto a cada nombre, te arranco con delicadeza de cicatriz,  voy poniéndote en el pelo cenizas de relámpago y  cintas que dormían en la lluvia.  No quiero que tengas una forma, que seas  precisamente lo que viene detrás de tu mano,  porque el agua, considera el agua, y los leones  cuando se disuelven en el azúcar de la fábula,  y los gestos, esa arquitectura de la nada,  encendiendo sus lámparas a mitad del encuentro.  Todo mañana es la pizarra donde te invento y te dibujo,  pronto a borrarte, así no eres, ni tampoco con ese  pelo lacio, esa sonrisa.  Busco tu suma, el borde de la copa donde el vino  es también la luna y el espejo,  busco esa línea que hace temblar a un hombre en  una galería de museo.  Además te quiero, y hace tiempo y frío. Juli...

Los conjurados En el centro de Europa están conspirando. El hecho data de 1291. Se trata de hombres de diversas estirpes, que profesan diversas religiones y que hablan en diversos idiomas. Han tomado la extraña resolución de ser razonables. Han resuelto olvidar sus diferencias y acentuar sus afinidades Fueron soldados de la Confederación y después mercenarios, porque eran pobres y tenían el hábito de la guerra y no ignoraban que todas las empresas del hombre son igualmente vanas. Fueron Winkelried, que se clava en el pecho las lanzas enemigas para que sus camaradas avancen. Son un cirujano, un pastor o un procurador, pero también son Paracelso y Amiel y Jung y Paul Klee. En el centro de Europa, en las tierras altas de Europa, crece una torre de razón y de firme fe. Los cantones ahora son veintidós. El de Ginebra, el último, es una de mis patrias. Mañana serán todo el planeta. Acaso lo que digo no es verdadero, ojalá sea profético. Jorge Luis Borges

Las mañanas frías deberían traerte consigo.

Después de rechazar los vitrales incendiados por las radiaciones luminosas de un conjunto de poros achinados previamente en la oscuridad, entendí que la fatalidad no te incluye, que hay un magnetismo inverso entre los días grises y la premura con que tus retinas se encuentran con las mías. Tal vez debamos atravesar la instancia y dejarnos caer en carreteras inconclusas, que no nos lleven a ninguna parte, porque ahí y en todas partes es lo mismo, y porque desfigurarnos nunca nos salió tan bien como cuando las estelas de nuestras células cosquillearon divertidas entre lienzos de baldosa y tapicería.  Tejo entre reminiscencias aunque la torpeza de mis dedos sólo me permita encontrar, de tanto en tanto, un trio de lunares y una sonata de Bach que dejé inconclusa por estar pensando en la forma en que aquel ósculo decidió conocer de puntos cardinales y de inercia entre ejes paralelos. Recuerda que sólo somos perpendiculares entre borrascas y primaveras, dibujadas con expresiones ...

No consigo dormir. Tengo una mujer atravesada entre los párpados. Si pudiera, le diría que se vaya; pero tengo una mujer atravesada en la garganta. Arránqueme, señora, las ropas y las dudas. Desnúdeme, señora, desdúdeme. Yo me duermo a la orilla de una mujer: yo me duermo a la orilla de un abismo. Eduardo Galeano

V omitiva como siempre a limento de rana parece l amento el dia en que la conocí e ra tan horripilante que me arrepentí r abia me dio al solo verla i nmunda como para darle una tunda a demás, era reggaetonera. -Acrósticos nocturnos- Manuela...

Los asientos de carro se hicieron para sumergirse entre las calles vacías de una ciudad a las 5 de la mañana,    para contar historias,      para sonreír estúpida e inconscientemente,         para hacer el amor,            para cantar bajito,               para dormir como excusa de no dejar ir,                  para volver eterno, para volver... Para callar, para continuar, para meditar con las melodías, pararecibirelañonuevo, para esperar, para disfrutar la noche, para abrazar, para sostener la mirada, para sostener. Se hicieron, en fin, para recordar(te). 

Nueva Inglaterra y la mañana. Doblo por Craigie. Pienso (yo lo he pensado) que el nombre Craigie es escocés y que la palabra crag es de origen celta. Pienso (ya lo he pensado) que en este invierno están los antiguos inviernos de quienes dejaron escrito que el camino está prefijado y que ya somos del Amor o del Fuego. La nieve y la mañana y los muros rojos pueden ser formas de la dicha, pero yo vengo de otras ciudades donde los colores son pálidos y en las que una mujer, al caer la tarde, regará las plantas del patio. Alzo los ojos y los pierdo en el ubicuo azul. Más allá están los árboles de Longfellow y el dormido río incesante. Nadie en las calles, pero no es un domingo. No es un lunes, el día que nos depara la ilusión de empezar. No es un martes, el día que preside el planeta rojo. No es un miércoles, el día de aquel dios de los laberintos que en el Norte fue Odin. No es jueves, el día que ya se resigna al domingo. No es un viernes, el día regido por la...

Óptica La longitud de onda de la radiación luminosa de sus ojos se refleja lo suficiente como para que mis terminaciones nerviosas entiendan que los techos se hicieron para colorearnos, colgando de nuestros silencios mientras nos envuelven noches densas, iluminadas por destellos que a la distancia resultan más armónicos, y es que no se trata de la ilusión de verlos, sino de la latitud a la que se encuentran (eso es lo que las hace atractivas; la puta distancia). Ondulación El camino de las utopías llega hasta una casa que parece deshabitada, pero que atrae a quienes buscan un espacio para dejarse llevar por las escalas y las frecuencias de oscilación, como las que se dan entre mis ondas agitadas y su armónico a punto de rugir. Que delicia sentir las melodías que crean nuestros cuerpos en el silencio, con el acústico de fondo y el sabor de su piel en mis papilas (concluí que tu sabor es Umami; novedoso, pero delicioso e intenso). Electromagnetismo Por mi parte dejé de ...

No hay que llorar porque las plantas crecen en tu balcón, no hay que estar triste si una vez más la rubia carrera de las nubes te reitera lo inmóvil, ese permanecer en tanta fuga. Porque la nube estará ahí, constante en su inconstancia cuando tú, cuando yo -pero por qué nombrar el polvo y la ceniza. Sí, nos equivocábamos creyendo que el paso por el día era lo efímero, el agua que resbala por las hojas hasta hundirse en la tierra. Sólo dura lo efímero , esa estúpida planta que ignora la tortuga, esa blanda tortuga que tantea en la eternidad con ojos huecos, y el sonido sin música, la palabra sin canto, la cópula sin grito de agonía, las torres del maíz, los ciegos montes. Nosotros, maniatados a una conciencia que es el tiempo, no nos movemos del terror y la delicia, y sus verdugos delicadamente nos arrancan los párpados para dejarnos ver sin tregua cómo crecen las plantas del balcón, cómo corren las nubes al futuro. ¿Qué quiere decir esto? Nada, una taza de té. No ha...

Es la vida y me rindo ante ella.

Sucesión de cosas que encuentro deliciosas y refrescantes La brisa de 6 de la tarde en Cali, desde San Antonio. Una carcajada, de esas que se escuchan hasta el Batallón. Vos. La guitarra que suena al fondo de una bachata. Una 8.6 helada después de un día infernal. Vos. Sentir las gotas de lluvia mientras se recorre un páramo a caballo. El cielo inundado de estrellas con firestone de fondo. Vos. Los colores después de una noche de baile. El interior de un carro polarizado, parqueado en medio de la nada.  Vos. "La tarde pidiendo amor". Un orgasmo bajo el cielo nublado.  El cosquilleo en los labios después de tres cervezas y una leve mordida.  La recta a las 5 de la mañana.  Una carretera desde donde se puede ver cómo caen meteoros.  La voz de Willie Colón. Diciembre después de la realidad.  Vos .