Tantos sueños en el aire.

Te amo por ceja, por cabello, te debato en corredores  blanquísimos donde se juegan las fuentes de la luz,  te discuto a cada nombre, te arranco con delicadeza de cicatriz,  voy poniéndote en el pelo cenizas de relámpago y  cintas que dormían en la lluvia.  No quiero que tengas una forma, que seas  precisamente lo que viene detrás de tu mano,  porque el agua, considera el agua, y los leones  cuando se disuelven en el azúcar de la fábula,  y los gestos, esa arquitectura de la nada,  encendiendo sus lámparas a mitad del encuentro.  Todo mañana es la pizarra donde te invento y te dibujo,  pronto a borrarte, así no eres, ni tampoco con ese  pelo lacio, esa sonrisa.  Busco tu suma, el borde de la copa donde el vino  es también la luna y el espejo,  busco esa línea que hace temblar a un hombre en  una galería de museo.  Además te quiero, y hace tiempo y frío. Juli...

Los conjurados En el centro de Europa están conspirando. El hecho data de 1291. Se trata de hombres de diversas estirpes, que profesan diversas religiones y que hablan en diversos idiomas. Han tomado la extraña resolución de ser razonables. Han resuelto olvidar sus diferencias y acentuar sus afinidades Fueron soldados de la Confederación y después mercenarios, porque eran pobres y tenían el hábito de la guerra y no ignoraban que todas las empresas del hombre son igualmente vanas. Fueron Winkelried, que se clava en el pecho las lanzas enemigas para que sus camaradas avancen. Son un cirujano, un pastor o un procurador, pero también son Paracelso y Amiel y Jung y Paul Klee. En el centro de Europa, en las tierras altas de Europa, crece una torre de razón y de firme fe. Los cantones ahora son veintidós. El de Ginebra, el último, es una de mis patrias. Mañana serán todo el planeta. Acaso lo que digo no es verdadero, ojalá sea profético. Jorge Luis Borges