Tantos sueños en el aire.

Los asientos de carro se hicieron para sumergirse entre las calles vacías de una ciudad a las 5 de la mañana,    para contar historias,      para sonreír estúpida e inconscientemente,         para hacer el amor,            para cantar bajito,               para dormir como excusa de no dejar ir,                  para volver eterno, para volver... Para callar, para continuar, para meditar con las melodías, pararecibirelañonuevo, para esperar, para disfrutar la noche, para abrazar, para sostener la mirada, para sostener. Se hicieron, en fin, para recordar(te). 

Nueva Inglaterra y la mañana. Doblo por Craigie. Pienso (yo lo he pensado) que el nombre Craigie es escocés y que la palabra crag es de origen celta. Pienso (ya lo he pensado) que en este invierno están los antiguos inviernos de quienes dejaron escrito que el camino está prefijado y que ya somos del Amor o del Fuego. La nieve y la mañana y los muros rojos pueden ser formas de la dicha, pero yo vengo de otras ciudades donde los colores son pálidos y en las que una mujer, al caer la tarde, regará las plantas del patio. Alzo los ojos y los pierdo en el ubicuo azul. Más allá están los árboles de Longfellow y el dormido río incesante. Nadie en las calles, pero no es un domingo. No es un lunes, el día que nos depara la ilusión de empezar. No es un martes, el día que preside el planeta rojo. No es un miércoles, el día de aquel dios de los laberintos que en el Norte fue Odin. No es jueves, el día que ya se resigna al domingo. No es un viernes, el día regido por la...